As histórias da vida real não são doces e românticas.
Nelas, os personagens são egoístas e auto-centrados. Nelas, os personagens têm sangue e dor.
Essas histórias contam amores mal resolvidos, casamentos por interesse, trabalho sem qualidade de vida, negação da própria identidade, obsessões de todos os tipos e, principalmente, doenças psíquicas não aceitas.
A humanidade está psiquicamente doente, não sou eu quem diz. Basta viver para constatar. O interessante é a dificuldade de as pessoas aceitarem a patologia como condição.
Uns se apegam aos amigos.
Outros, à forma física.
Outros, ao trabalho.
Outros, à religião.
Outros, à promiscuidade.
Outros, aos remédios.
Outros, à bebida.
Outros, às drogas.
Outros, à arte.
Outros, ao isolamento.
Outros, ao cônjuge.
Outros, à comida.
Outros, à matéria.
Outros, ao consumo.
Outros, à obsessão, das mais diversas formas.
E por aí adiante. Aceito sugestões.
Constata-se que a pessoa doente não aceita, não enxerga sua patologia.
Uma consulta no terapeuta vale mais de cem reais.
Nunca os consultórios tiveram tão lotados.
O homem é mesmo uma desgraça ambulante. Nu e de boca fechada, é reduzido ao nada. Somos tão iguais que até arde. Haja visto os campos de concentração.
Quando o homem dar-se-á conta de sua ínfima existência?
Quando encontraremos o sentido da vida?
O que nos diferencia uns dos outros? Aquilo que mais nos aproxima.
Dia após dia, sob ação dos radicais livres, envelhecemos, morremos um pouquinho mais. Com muitas perguntas e poucas respostas.
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