Virou estrelinha

Passava um menino de uns cinco anos com seu pai defronte ao velório pela manhã, quando o pai disse ao menino: não, ela não vai mais voltar. Sabe, à noite, as estrelas do céu? A vovó virou uma delas, a mais brilhante. A vovó virou uma estrelinha no céu.

O ser humano tem uma maneira muito particular de lidar com a morte, no ocidente, por força do materialismo histórico. Este pensamento foi desenvolvido por Karl Marx, e está fundamentado na observação da realidade a partir do modo de produção. Desta maneira, a história se vincula e se baseia no mundo material dos homens, enquanto produtores de suas condições concretas de vida.

Baseado no mundo material, o apego ao terreno, terrestre, corpóreo, se tornam constantes cotidianas. A pessoa apegada à matéria vive das paixões a ela vinculadas: prazeres momentâneos, apego ao dinheiro, ambições materiais, relacionamentos superficiais e adiante.

No filme Sonhos, de Kurozawa, um dos contos mostra um funeral em uma comunidade do Oriente. Neste, ao invés de um rito de luto, há um rito de alegria, de emancipação. Os orientais tendem a compreender de forma mais branda e evoluída a vida após a morte. Para os xintoístas, hinduístas, budistas e taoístas, a vida não se acaba com o desencarne, apenas muda de face.

Quando compreendemos a vida de forma menos material, tendemos a ver a morte de forma natural. Ao invés da sensação de perda de alguém querido, reina a paz de que a missão fora cumprida, de início de uma vida nova, em outro plano. A estrelinha no céu vai mesmo existir: não de forma estática, como quem para e espera algo, mas de forma dinâmica, como quem não para, quem é e está, quem permanece não apenas em nossos corações, mas muitas vezes passa ao nosso lado, deixando-nos a sensação de que a pessoa está perto, e está mesmo.

O universo é uma entidade dinâmica, a Terra idem, e tudo o que está nela. Tudo tem começo, meio e fim, da forma temporal como compreendemos agora. Considerando que a Terra tem bilhões de anos, o que são 50 nela vividos? Nosso tempo é efêmero perante a eternidade.

E considerando as inúmeras estrelas do nosso céu, inúmeros planetas, galáxias e buracos negros, fica um pensamento. Nossa compreensão da morte é proporcional à nossa compreensão da vida.

Successful Career Woman's Resolution of Conflict Between Relationship and Career

by Dr. Luann Linquist, PhD

Our greatest challenge is balancing love and work.

The purpose of this study was to examine successful career women and their resolution of conflict between balancing career and relationship demands. Literature in the following areas was reviewed: fear of success, locus of control, competition factor, and relationship satisfaction. This study focused on locus of control and relationship satisfaction and how they interrelated. The integration of career and significant-other relationship demands was also studied.

Fifty-four successful career women in the San Francisco Bay Area participated in this study. Age, relationship status, income and socioeconomic status were all variables that were controlled. Locus of control was measured by Rotter's Locus of Control Scale. From this scale, generalized expectancies for internal versus external control of reinforcement were measured. Relationship satisfaction was measured by Spanier's Dyadic Adjustment Scale, which consists of four subscales: Dyadic consensus, dyadic satisfaction, dyadic cohesion, and affectional expression. Thirty of the fifty-four women, fifteen who were currently in a significant-other relationships and fifteen who were not, participated in Linquist's Personal Interview Survey.

For analysis, frequency distributions of scores were developed, descriptive statistics were calculated, and statistical correlations were calculated for interrelationships. Results revealed a large range of locus of control scores among the study's participants. Comparison with another sample of women with similar backgrounds revealed that this study's sample was more internally controlled (significant beyond the .001 level). The women in this study, though considerably higher paid than average working women, were not discernibly different in their degree of dyadic adjustment.

Correlation coefficients were computed on each pair of scores between the Rotter Scale and the Dyadic Adjustment Scale. Locus of control was not statistically correlated to any of the Dyadic Adjustment Scale score. Developmental career history is described in detail along three subgroups: unplanned careerists, work-directed, and career-oriented. The women of this study tended to see their career success as enhancing themselves and their significant-other relationships. Perception of interaction with competition in career contexts is described in detail along four subgroups, showing the competitive behavior of all the subjects.

In balancing relationship and career demands, the following was found:

No woman was willing to give up her career entirely.
Self-esteem appeared to increase with career success.
The women used delegation.
The women found relief from stress by getting involved in their work.
The women were able to compartmentalize their roles so that one did not impinge on another.
Those women in a current relationship tended to have supportive significant others.

By Yara Martini

Estou cansado de você

Estou cansado de você.

Não aguento mais a sua cabecinha de vento que só serve para segurar os cabelos.

Nem estes, tingidos de preto, curtos e alisados, porque saiu na capa da Nova do mês passado.

De você ir ao cabelereiro toda quinta à noite, de ir na manicure todo sábado às oito e meia da manhã, senão a unha estraga. Massagem toda quarta, academia todo dia, shopping dia sim, dia não.

Estou cansado dos seus papos de Contigo e Caras, as únicas coisas que você lê, há pelo menos dois anos. Lógico, no cabeleireiro. De suas fofocas das vidas alheias, da gravidez da fulana, da doença do ciclano, da vizinha jogando folhas em frente ao seu portão, da sua colega de trabalho que fez uma lipo e trocou de marido.

Da amiga que foi abandonada pelo namorado. Incompetente.

Me cansei de você não cozinhar para o seu cabelo não ficar cheirando fumaça, de não cortar o alho para não impregnar a mão, de não trocar o pneu furado porque não tem força para carregá-lo. Afinal, para que você gasta 200 reais por mês na academia?

Estou especialmente cansado das suas calcinhas brancas e rosas, estampadas de florzinhas, faça chuva, faça sol. Queria que um dia viesse de liga, outro de chicote, outro de fio dental, outro de máscara, outro com um pote de gel na mão, outro com um gelo na boca.

Cansei de ter que te explicar o que significa taxa selic, jogador impedido, carburador, chupeta. A das baterias.

E esse negócio de TPM? Cansei do seu estresse, de sua irritação e saiba: próxima vez que vier com o balde de água, vai sair com ele na cabeça. Me exauri de você me chutar um dia e no outro aparecer com cara de santa, como se nada tivesse acontecido.

Estou cansado de suas manias. De achar que a gente tem que ir ao restaurante, no dia e hora que quer. Cansei de ter que me hospedar na casa da sua amiga em Floripa porque você não quer gastar, já que está guardando dinheiro para uma plástica. De ficar 2 horas e meia se arrumando para ver uma comédia no cinema. Perder o metrô e querer ir de táxi. Estou farto dessa sua voz de criança quando conversa com cachorros, gatos e outras crianças. Pensando bem, você é nóia mesmo.

E o tamanho do bico se os seus desejos não se realizarem? Quem suporta mulher mimada?

Quer saber, princezinha, não aguento mais você.

Vou procurar um homem.

Publicações, títulos acadêmicos e um Sorriso

Ainda me lembro, 2005, eu com uma revista Fapesp nas mãos, cortesia do Departamento de Cirurgia da FORP/USP ao público. Nesta revista havia uma crônica muito interessante sobre um professor titular que receberia um prêmio importante em face de sua carreira acadêmica.

Em suma, tal escrita terminava com o professor entrando no prédio onde seria homenageado, quando, passo a passo, notou o varredor de rua executando seu serviço, o aluno de mochila nas costas apressado para a aula, meninas saindo do bandejão universitário, os pássaros no céu, os barulhos dos carros, as pessoas indo e vindo, e ele concluiu, após 40 anos de Universidade, que não era profissional ou pessoalmente significante a não ser para aqueles os quais conheciam seu trabalho ou sua família/amigos. Ou seja, pouco mais de meia dúzia.

Ainda assim, há muitos no meio acadêmico os quais se regojizam com suas posições, seus poderes (embora limitadíssimos), suas pequenas lideranças. Publicar se torna meta de vida. E se faz de tudo por isso. Ameaças, dramas, coaptações, propostas, acordos, indicações, imposições, trocas, tudo pode ser válido na inclusão de um nome nos artigos internacionais.

A fim de ser respeitado por meia dúzia? E a educação como legado, na formação de futuros professores?

Na época da residência, prestei mestrado na Alemanha. Viver no exterior, ampliar horizontes. Apreciar diferentes culturas, idiomas e povos. Esses desejos tem sido supridos com viagens frequentes e principalmente com o contato com os amigos estrangeiros.

Hoje nem posso ouvir falar em sair do país. A não ser que leve comigo a família, ou que vá embora para ter a minha família, a coisa mais importante da vida, na minha opinião. Os valores mudam, bem como a visão sobre o mundo, a vida, carreira, humanidade.

Publicar é bacana, considerando isto a conclusão de um estudo de anos. Não uma meta, mas uma consequência de um trabalho realizado com carinho e esforço. É como um bônus salarial aguardado, não garantido, mas muito comemorado quando chega. E sempre chega.

Mais bacana do que publicar com uma pessoa é aprender com ela o extra muros. É imortalizá-la em atitudes, perpetuar os ensinamentos.

Pensando bem, não há gratificação melhor do que um sorriso largo. A Odontologia permite.

Foto: Cristiane Silva, uma querida.

O Tempo

O tempo

A vida é o dever que nós trouxemos para fazer em casa.

Quando se vê, já são seis horas!

Quando se vê, já é sexta-feira!

Quando se vê, já é natal...

Quando se vê, já terminou o ano...

Quando se vê perdemos o amor da nossa vida.

Quando se vê passaram 50 anos!

Agora é tarde demais para ser reprovado...

Se me fosse dado um dia, outra oportunidade, eu nem olhava o relógio.

Seguiria sempre em frente e iria jogando pelo caminho a casca dourada e inútil das horas... Seguraria o amor que está a minha frente e diria que eu o amo...

E tem mais: não deixe de fazer algo de que gosta devido à falta de tempo.

Não deixe de ter pessoas ao seu lado por puro medo de ser feliz.

A única falta que terá será a desse tempo que, infelizmente, nunca mais voltará.

Mário Quintana

Empatia

Ele me abandonou.

Eu com esta barriga de sete meses, caminho pelas ruas, seguro a base do ventre. Penso, logo eu, que sonhava tanto em ter uma família, bem tradicional, com marido e filhos correndo no parque aos domingos. Olhos secos, boca seca, dor no corpo.

A cada atravessar de ruas, olho para os lados para ver se há carros, mas logo meus olhos encontram o horizonte ao fim da rua, ambas direções. Desesperança, tristeza, solidão.

Atravesso.

Me sinto só que dói, que decepa a alma. Estranho, há alguém aqui comigo, mas me sinto só como nunca.

Nem um bom dia, um telefonema de oi, de como está você.

Como está o filho.

Fico pensando em minha mãe, quando me pariu. Disse que estava sozinha no hospital também, embora fosse casada com meu pai. Ele estava em casa, talvez chegando de uma viagem a negócios, deixando-a sozinha. Inconscientemente, talvez. Finalmente encarno a complexidade do sentimento de minha mãe.

Sempre idealizadora, eu sonhava em ter uma família terna. Ele para sempre ao meu lado. Mas se foi, simplesmente. Imaturidade emocional. A única coisa que se dispôs a dizer foi: não estou pronto para ser pai. Para me casar. Para ter uma família.

Agora sinto os olhos antes secos se encherem de água. Subitamente escorrem pela pele. Dizem que o ser humano chora para não explodir. O vento sopra em brisa de outono e as lágrimas esfriam o rosto, como se fosse um bálsamo, uma mão que acaricia.

Fecho os olhos por alguns segundos. Desacelero, olho e não vejo.

Tudo o que sinto é desesperança, descrença, desamparo.

Atravesso, passo a passo, a última rua.

É como se eu não existisse.

Procissão - Éramos Quatro

Oito da noite, uma segunda-feira. Meninas na cozinha, sentadas, largadas, cozinhando, de Havaianas, de soutien e shorts, de caras lavadas, com sono, exaustas.

Dona Zilda chama, menina, a procissão, tá chegando!

Na rua, um padre de 65 anos, com óculos, bem branquinho e grisalho, vestindo branco, de esquerda segura um terço e com a outra faz o sinal da cruz no ar.

Ao lado, um mocinho de 15 anos segura uma cruz entalhada em madeira, com um círculo ao redor, de cerca de 80 cm de altura, vestido de coroinha.

Em seguida, dois mocinhos vestidos de padres. Aos redores, temos senhoras principalmente, segurando velas em castiçais de garrafas PET cortadas, rosca aproveitada para encaixar a vela. Outras levam em copos de plástico de festas de aniversário infantis.

Mais atrás, seguem mulheres, alguns mocinhos, um ou outro senhor, umas crianças bem ao fundo, de chinelinhos, simplesinhas.

As pessoas ao fundo curiosamente não carregam velas.

Provavelmente se juntaram de última hora à procissão pelas ruas do pacato bairro da cidade do interior.

Todos cantam Ave-maria, estão entoando o terço.

Para onde leva a procissão? Para a igreja maior.

Humanos seguem um humano com o poder de levá-los ao céu.

Para onde leva a procissão?

Éramos quatro, agora somos duas novamente. Resta a saudade.

Pensamentos sobre o livre arbítrio

Sugiro que só leia esse texto se tiver com tempo para reflexão.

Hoje tivemos uma leitura muito engrandecedora, que falava sobre a soberba.

"Para que ser humilde, se ninguém repara?" Porque a humildade por si só traz paz e pureza a nossas vidas.

O soberbo nunca está só: carrega consigo em todos os lugares o egoísmo e a ganância. Inimigos cruéis. Uma auto-destruição. Solidão interior. Solidão eterna enquanto inconsciente destes inimigos morais.

Mas, merece um ser humano para sempre ficar na solidão eterna? Para sempre ser infeliz?

Não. Merece um ser humano ter mais uma chance de reparar seus erros? Merece quantas chances forem necessárias. E se ele morrer antes de compreender tais questões? Terá outras chances.

Deus não seria injusto se desse toda a condição a um homem e a desgraça a outro, sendo ambos Seus filhos?

Por que Deus gostaria mais de um e menos de outro? Daria mais a um e menos ao outro?

Por que nasce alguém com anomalia e outrem não? Com retardo mental? E se fosse seu filho, seu neto, você, que está lendo?

Por que uns morrem dormindo e outros adoecem, perecem, por meses e anos, até morrerem?

O que fez a pessoa para ser merecedora?

O que fez a família para ser merecedora?

(PAUSA)

Deus, em sua sabedoria, JUSTIÇA e bondade infinitas (e olha que a palavra justiça foi destacada), não permitiria que isso ocorresse. Seus filhos são iguais, tendo os mesmos direitos e deveres.
Desta maneira, se estamos neste tempo-espaço vivendo o que vivemos, é porque disso precisamos para nosso aprimoramento moral. Para nosso adiantamento e progresso morais.

O ser humano terá quantas chances forem necessárias, até que chegue a Deus, bondade e amor absolutos.

SOMOS RESPONSÁVEIS PELOS NOSSOS PENSAMENTOS E ATOS. ARCAMOS COM AS CONSEQUÊNCIAS DE TAIS ATOS. COM TODAS AS CONSEQUÊNCIAS.

Hitler não ficará impune. Nem os responsáveis pelas bombas atômicas. Nem o homem que matou o seu filho com um tiro na cabeça. Não se preocupe. E arder no fogo do inferno, capaz. Não é plausível raciocinar que Deus criaria o homem para viver na Terra, nascer gauche, errar e acabar ardendo no fogo do inferno por toda a eternidade.

Sendo bondade e amor absolutos, é de se pensar que, admitindo-se a existência deste Ser Supremo, Deus não nos enviará ao inferno ou ao céu. Nós nos enviaremos aos diferentes planos de acordo com nosso adiantamento. Deus não castiga. Nós, sim, a nós mesmos. É a Lei. Causa e Efeito.

(PAUSA)

Da Grécia da Antiguidade ficaram-nos muitos e bons ensinamentos. Um deles está escrito na entrada do templo de Delphos : "...Ó homem, conhece-te a ti mesmo e conhecerás o Universo e os Deuses". Conhece-te a ti mesmo.

Na Bíblia, temos: "Vós sois deuses", disse o Mestre de Nazaré (Salmo 82:6 e João 10:34).

"Podeis fazer tudo que faço e muito mais", acrescentou ainda.

Jesus disse que não julga ninguém (João 8:15,12:47).

Então, quem nos julga/julgará? Pensemos. Reflitemos.

(PAUSA-ÚLTIMA)

Por fim, o LIVRE-ARBÍTRIO.

Somos responsáveis pelo dia que vamos ter: decidimos começar bem o dia, agradecendo a Deus pelo dom da vida, pela fé, por nossa família, nosso cônjuge, nossos filhos, nossa saúde, nosso lar, nosso pão, pelo Sol, pelo vento, por nosso trabalho, nossas próximas férias, por estarmos respirando sem aparelhos... Sendo honestos, sinceros, amorosos, humanos.

Podemos, entretanto, decidir começar mal o dia: reparando na dor nas costas, nas contas a pagar, no problema do outro em cuja resolução não poderemos colaborar, no tempo chuvoso, no mal caráter do político, na grosseria de um chefe, e em tantas outras preocupações que só enchem a nossa cabeça e nada nos faz progredir. Podemos gritar, brigar, sacanear, mentir, roubar, encher a cara, ludibriar.

Somos nós quem decidimos o caminho, a cada manhã!

Somos nós quem decidimos seguir o não os caminhos do amor e de Deus.

Decidamos ser felizes. Decidamos estar em Deus. Decidamos estar em Paz.

Que nossos corações sejam repletos de bondade.

Que assim seja.

DO BOM E DO MELHOR

DO BOM E DO MELHOR
(Leila Ferreira)

Estamos obcecados com "o melhor".

Não sei quando foi que começou essa mania, mas hoje só queremos saber do "melhor".

Tem que ser o melhor computador, o melhor carro, o melhor emprego, a melhor dieta, a melhor operadora de celular, o melhor tênis, o melhor vinho. Bom não basta. O ideal é ter o top de linha, aquele que deixa os outros pra trás e que nos distingue, nos faz sentir importantes, porque, afinal, estamos com "o melhor". Isso até que outro "melhor" apareça - e é uma questão de dias ou de horas até isso acontecer. Novas marcas surgem a todo instante. Novas possibilidades também. E o que era melhor, de repente, nos parece superado, modesto, aquém do que podemos ter.O que acontece, quando só queremos o melhor, é que passamos a viver inquietos, numa espécie de insatisfação permanente, num eterno desassossego. Não desfrutamos do que temos ou conquistamos, porque estamos de olho no que falta conquistar ou ter. Cada comercial na TV nos convence de que merecemos ter mais do que temos. Cada artigo que lemos nos faz imaginar que os outros (ah, os outros!...) estão vivendo melhor, comprando melhor, amando melhor, ganhando melhores salários. Aí a gente não relaxa, porque tem que correr atrás, de preferência com o melhor tênis. Não que a gente deva se acomodar ou se contentar sempre com menos. Mas o menos, às vezes, é mais do que suficiente. Se não dirijo a 140, preciso realmente de um carro com tanta potência? Se gosto do que faço no meu trabalho, tenho que subir na empresa e assumir o cargo de chefia que vai me matar de estresse porque é o melhor cargo da empresa? E aquela TV de não sei quantas polegadas que acabou com o espaço do meu quarto? O restaurante onde sinto saudades da comida de casa e vou porque tem o "melhor chef"'? Aquele xampu que usei durante anos tem que ser aposentado porque agora existe um melhor e dez vezes mais caro? O cabeleireiro do meu bairro tem mesmo que ser trocado pelo "melhor cabeleireiro"?Tenho pensado no quanto essa busca permanente do melhor tem nos deixado ansiosos e nos impedido de desfrutar o "bom" que já temos. A casa que é pequena, mas nos acolhe. O emprego que não paga tão bem, mas nos enche de alegria. A TV que está velha, mas nunca deu defeito. O homem que tem defeitos (como nós), mas nos faz mais felizes do que os homens "perfeitos". As férias que não vão ser na Europa, porque o dinheiro não deu, mas vai me dar a chance de estar perto de quem amo. O rosto que já não é jovem, mas carrega as marcas das histórias que me constituem. O corpo que já não é mais jovem, mas está vivo e sente prazer.

Será que a gente precisa mesmo de mais do que isso? Ou será que isso já é o melhor e na busca do "melhor" a gente nem percebeu?...

Primavera no Dentes

Primavera Nos Dentes
João Ricardo/João Apolinário

Quem tem consciência para ter coragem

Quem tem a força de saber que existe

E no centro da própria engrenagem

Inventa a contra-mola que resiste

Quem não vacila mesmo derrotado

Quem já perdido nunca desespera

E envolto em tempestade decepado

Entre os dentes segura a primavera

Hamlet - Em Luto pelo Pai - Shakespeare

RAINHA- Meu caro Hamlet, afasta essa dor tenebrosa e olha com olhar amigo o Rei da Dinamarca. Não fiques para sempre de pálpebras baixadas, procurando o pó do teu nobre pai. Sabes que é assim mesmo, que tudo que vive tem de morrer, e atravessa o mundo para a eternidade.

HAMLET-Sim, madama, é assim mesmo.

RAINHA-Então, por que para ti parece diferente?

HAMLET-Parece madama? Não, é diferente. Eu sei que não "parece". Não são apenas o meu manto negro, boa mãe, nem a roupa tradicional do luto pesado, nem os suspiros atormentados da respiração difícil, nem os rios a correr dos olhos, nem a aparência batida do rosto, e mais todos os modos, o humor, os sinais de tristeza, que possam denotar o que sinto realmente. São aparências, ações em que um homem pode fingir. Mas eu tenho dentro de mim aquilo que ultrapassa tudo o que é apenas ornamento e roupagem da dor.

REI-É belo e honroso em vós, Hamlet, esta sentida homenagem a vosso pai. Mas deveis saber que vosso pai perdeu um pai; e esse pai perdido perdera o seu, e que o sobrevivente, por algum tempo, como dever filial guardara o luto. Mas perseverar em obstinada tristeza é uma espécie de ímpia teimosia, dor sem virilidade, que demonstra revolta contra o céu, coração fraco, espírito impaciente, inteligência simples e inculta. Por que havemos de tomar tanto a peito, na nossa revolta pueril, aquilo que nós sabemos que tem de ser e é tão comum como uma das coisas mais vulgares aos sentidos? Qual! É uma ofensa ao céu, uma ofensa aos mortos, uma ofensa à natureza, um absurdo contra a razão, cujo tema comum é a morte dos pais, e que não se cansa de gritar, desde que houve o primeiro cadáver até o que acaba de morrer: "Tem de ser assim".

(Shakespeare)

Imóveis

Samara, Russia

Ela é uma moça muito simpática. Entonação de voz, palavras, tudo é um convite a alegria. Alegria no rosto, coração dolorido. Com todas as economias de uma vida de 37 anos, comprou um apartamento para a família. Por causa de um inventário ainda não solucionado, não pode passar para o nome dela. No dia em que soube estar seu pai com câncer, recebeu uma ligação de uma advogada. Aproveitando-se da situação, a ex proprietária a processa a fim de obter a reintegração de posse. Alega que não conhecia a moça (foram colegas de trabalho), e que esta "invadiu" seu apartamento. Caso na justiça.

Ela era uma senhora. Nasceu no sítio, sul do país, mal sabia ler. Perdeu uma filha adolescente. Passeva nas ruas da cidade com a foto da moça pendurada no pescoço, por anos. Com uma doença e subsequente incapacitação do marido, "herdou" muito dinheiro. Iludiu-se, fantasiou, perdeu-se. Gastou em porcariadas. Abria a carteira para a pessoa "pegar" a quantia de dinheiro a ser paga. Vendeu um imóvel no campo (lembranças de infância), sem o conhecimento do filho responsável, objetivando comprar uma senhora casa na cidade. Pagou, parcela a parcela (poucas), mas não levou. A proprietária deu a ela um recibo escrito à mão, em papel de pão. Kraft. O corretor foi conivente. Após a quitação, a ex proprietária simplesmente disse a ela que não pagara, portanto não ficaria com a casa. Simplesmente, assim como quem morde e deglute uma maçã. Simples assim. A senhora, desesperada, entrou na justiça. Humana, óbvio. Com um pedaço de papel kraft em mãos e um advogadozinho de merda, perdeu.

O que consta é que o corretor tem um filho vegetando. A dona da casa, estou pagando para saber.

A Vida - Henfil

Para todos aqueles que ainda sentem um grande T pela vida.

:: A Vida - Alfred Henfil

"Por muito tempo eu pensei que a minha vida fosse se tornar uma vida de verdade. Mas sempre havia um obstáculo no caminho, algo a ser ultrapassado antes de começar a viver, um trabalho não terminado, uma conta a ser paga.

Aí sim, a vida de verdade começaria. Por fim, cheguei a conclusão de que esses obstáculos eram a minha vida de verdade.

Essa perspectiva tem me ajudado a ver que não existe um caminho para a felicidade. A felicidade é o caminho! Assim, aproveite todos os momentos que você tem. E aproveite-os mais se você tem alguém especial para compartilhar,especial o suficiente para passar seu tempo; e lembre-se que o tempo não espera ninguém.

Portanto, pare de esperar até que você termine a faculdade; até que você volte para a faculdade; até que você perca 5 quilos; até que você ganhe 5 quilos; até que você tenha tido filhos; até que seus filhos tenham saído de casa; até que você se case; até que você se divorcie; até sexta à noite;até segunda de manhã; até que você tenha comprado um carro ou uma casa nova;até que seu carro ou sua casa tenham sido pagos; até o próximo verão,outono,inverno; até que você esteja aposentado; até que a sua música toque;até que você tenha terminado seu drink; até que você esteja sóbrio de novo;até que você morra...

E decida que não há hora melhor para ser feliz do que AGORA MESMO...

Lembre-se:
"Felicidade é uma viagem, não um destino".

By Yara Martini

Pasta al mare - 3 italianas

Érica. Alessandra. Natalia. 3 italianas.

Érica. Uma mulher de verdade. Loira, olhos azuis, italiana. Sem meias palavras, opinião sustentada, olhar doce, voz meiga, mulher guerreira. Experiente. Vivida. Sagaz. Linda. Vaidosa. Batalhadora que dói. Uma psicóloga nata, capaz de enxergar anos luz à frente das aparências. Simples de tudo. Consciente de tudo. Inteligente. O que mais gosta de comer: pão. Viagem ideal: adentrar a cultura. Viver. Uma contradição entre exercício profissional e filosofia de vida. Amiga de meses, amiga de vidas.

Alessandra. Também chamada de Lê. Loira, olhos verdes, italiana. Cidadã, inclusive. Linda. Boneca. Frágil e forte, uma contradição. Com seu olhar maroto e com seu jeitinho doce consegue o que quer. Praieira. Impaciente. Audaciosa. Lutadora. Caprichosa. Sonhadora que dói. Uma princesa que fantasia o príncipe encantado. Amorosa. Conformada, mas não acomodada. Exigente. Gostos finos. Inimiga de doces e afins. Amiga de corridas, da Oscar freire, do Ibirapuera, da Dóris e da Sofia. Vários amigos em diversas fases. Minha prima. Já beijou meu namorado. Eu amo essa menina.

Natalia. Meu Nome. Uma filosofia de vida, não um ser. Olhos castanhos, loira, italiana. Cidadã, também. Escorpiana em doses elevadas. Ciumenta ao extremo. Generosa. Matrona, deveria ter uns dez filhos para dar conta de por pra fora todo o amor que tem dentro dela. Solícita e carinhosa. Em busca de sua alma gêmea e de si mesma. Linda. Inconsequente. Fala demais e escuta de menos: deveria ter quatro ouvidos e um quarto de boca. Responsável por sua mãe ter ficado 7 anos sem falar comigo. Transferência. Só se esqueceu de me avisar. Passou. Engraçada que dói. De rir dias e noites seguidos. Audaciosa. Mandona. Sedutora. Competente, inteligência afiada, empreendedora, puxou o avô para os negócios. Em nome deles, é capaz de tudo. Tudo. Tudo. Gosta muito de dinheiro. Gosta de prazer. Prazeres. Rápida em decisões arriscadas. Migué que pelamordedeus. Não aceita meias palavras, meias atitudes ou meias pessoas. Convive com essas, mas as descarta quando não mais necessárias. Sutilmente. Odeia rotina. Ninguém passa por cima dela. Nem por baixo. Mas passam ao lado. Sempre. Nunca está fisicamente sozinha. Constantemente está interiormente sola. Se precisar, roda a baiana. Se precisar, dá sua roupa para o próximo. Se precisar, bate, grita, esperneia. Se não precisar, também, só por fazer. Só para se divertir. Essa veio ao mundo a passeio. Veio enfeitar a vida com laços, risos e muito perfume francês! Perdoa e é perdoada. Seus erros são infantis, sua bondade é madura. Sensível. Mas nada sensitiva. Adoro vê-la sorrir com a ponta da língua encostada nos dentes da frente. Em uma palavra, irmã. Em duas, para sempre.

Érica

Alessandra

Natália

Pérolas e bivalves

Quem sabe uma metáfora de como o ser humano bruto precisa de lapidação constante para se transormar em uma bela escultura.

Os bivalves (do latim, duplo + valva, porta de duas folhas) é a classe do filo dos moluscos. Caracterizam-se pela presença de uma concha dupla. O exemplo mais célebre é a ostra, as quais também originam as pérolas.

A formação de uma pérola natural inicia-se quando uma substância estranha (corpo estranho) desliza para dentro da ostra (ação), irritando o manto. Como reação, a ostra cobre essa irritação a fim de se proteger. Tal processo envolve a produção de madrepérola, a mesma substância que recobre a concha. Isto eventualmente forma uma pérola.

Portanto, a pérola é um corpo estranho recoberto de delgadas películas de madrepérola. A maioria das pérolas que vemos nas vitrines são bem redondas; raras, são as mais valiosas. Porém, poucas pérolas saem tão bem assim. As possuidoras de formato irregular são chamadas pérolas barrocas.

No geral, as pérolas podem ser coloridas: branca, preta, cinza, vermelha, azul e verde. A maioria pode ser encontrada por todo o mundo, sendo que as pérolas negras são nativas do sul do Pacífico. Uma pérola negra, rara. Quem sabe outra metáfora.

(3a. Lei de Newton - Ação e Reação)

Buballo e Espigas de Milho

Vou contar dois causos, o do Buballo e o da espiga de milho.

O J.inho é um amigo nosso de infância, diria adolescência, muito, mas muito exótico. A começar por seus (ex) hábitos suis generis de sair diariamente, digo, noturnamente, com garotas de programa e de se alimentar compulsivamente. Nas saídas com as ilustres moças, fez também ilustres amizades. Uma delas ficou tão próxima que era ela quem ligava para ele nos momentos de carência afetiva, os quais não deviam ser poucos. Poor girl. Anyway, um belo dia (ou noite), o J.inho perguntou a ela o que ela fazia quando estava "naqueles dias": quarentena ou outros recursos. Resposta B. Eram inseridos diversos chumaços de algodão, muitos mesmo, de forma que fizesse um verdadeiro tampão ou rolha, e não a impedisse de trabalhar. Essa prática é popularmente chamada de Buballo entre as moças do ramo. Cultura de bar, digo, de bordel.

Espiga de milho fervida! - disse Raquel, ontem à noite, em casa. Isso mesmo, os OBs do tempo de nossas bisavós e avós (verdade, vó?). Que essa história de paninho é difícil de engolir, todas sabemos que é. Mas essa história de espiga de milho fervida e seca... Difícil mesmo devia ser colocar. Rs.

Martini avec une sucré cerise, Yara Martini, artista plástica

Yara Martini é uma artista à frente de seu tempo, com obras incríveis e modernas. Atualmente vive em São Paulo, onde produz esses trabalhos maravilhosos, muito melhores, na minha opinião, do que os que eu vi no Centro Pompidou, de Paris. Aliás, não entendo como o curador do Pompidou ainda não a convidou para uma exposição de suas obras. Em breve, quem sabe...

Acorde Final

Na vida não há prêmios nem castigos, apenas consequências.
Robert Green Ingersoll

Acorde Final

"Eu havia colocado no toca-discos aquele disco com poemas de Vinícius e do Drumond, disco antigo, long-play, o perigo são os riscos que fazem a agulha saltar, felizmente até ali tudo tinha estado liso e bonito, sem pulos e sem chiados, o próprio Vinícius, na sua voz rouca de uísque e fumo, havia recitado os sonetos da separação, da despedida, do amor total, dos olhos da amada. Chegara finalmente o último poema, meu favorito, "o haver" - o Vinícius percebia que a noite estava chegando, tratava então de fazer um balanço de tudo o que se fez e disso, o que foi que sobrou? Por isso as estrofes começam todas com uma mesma palavra, "resta..." - foi isso que sobrou.

Resta essa capacidade de ternura, essa intimidade perfeita com o silêncio...
Resta essa vontade de chorar diante da beleza, essa cólera cega em face da injustiça e do mal entendido...Resta essa faculdade incoercível de sonhar e essa pequenina luz indecifrável a que às vezes os poetas tomam por esperança...
Começava naquele momento a última quadra, e de tantas vezes lê-la e outras tantas ouvi-la, eu já sabia de cor as suas palavras, e as ia repetindo dentro de mim, antecipando a última, que seria o fim, sabendo que tudo o que é belo precisa terminar.
O pôr-do-sol é belo porque as suas cores são efêmeras, em poucos minutos não mais existirão.
A sonata é bela porque sua vida é curta, não dura mais que vinte minutos. Se a sonata fosse uma música sem fim é certo que o seu lugar seria entre os instrumentos de tortura do diabo, no inferno.
Até o beijo... Que amante suportaria um beijo que não terminasse nunca?
O poema também tinha de morrer para que fosse perfeito, para que fosse belo e para que eu tivesse saudades dele, depois do seu fim. Tudo o que fica perfeito pede para morrer. Depois da morte do poema viria o silêncio, o vazio. Nasceria então outra coisa no seu lugar: a saudade. A saudade só floresce na ausência.
É na saudade que nascem os deuses - eles existem para que o amado que se perdeu possa retornar - que a vida seja como o disco, que pode ser tocado quantas vezes se desejar. Os deuses - nenhum amor tenho por eles, em si mesmos. Eu os amo só por isso, pelo seu poder de trazer de volta para que o abraço se repita. Divinos não são os deuses. Divino é o reencontro.
A voz de Vinícius já anunciava o fim. Ele passou a falar mais baixo.
Resta esse diálogo cotidiano com a morte, esse fascínio pelo momento a vir, quando, emocionada, ela virá me abrir a porta como uma velha amante...
E eu, na minha cabeça, automaticamente me adiantei, recitando em silêncio o último verso: ".. Sem saber que é a minha mais nova namorada."
Foi então que, no último momento, o imprevisto aconteceu: a agulha pulou para trás, talvez tenha achado o poema tão bonito que se recusava a ser uma cúmplice do seu fim, não aceitava a sua morte, e ali ficou a voz morta do Vinícius repetindo palavras sem sentido: "sem saber que é a minha mais nova"..."sem saber que é a minha mais nova"..."sem saber que é a minha mais nova..."
Levantei-me do meu lugar, fui até ao toca-discos, e consumei o assassinato: empurrei suavemente o braço com o meu dedo, e ajudei a beleza a morrer, ajudei-a a ficar perfeita. Ela me agradeceu, disse o que precisava dizer, sem saber que é a minha mais nova namorada... Depois disso foi o silêncio.
Fiquei pensando se aquilo não era uma parábola para a vida, a vida como uma obra de arte, sonata, poema,coreográfico. Já no primeiro momento quando compositor, ou o poeta ou o dançarino preparam a sua obra, o último momento já está em gestação. É bem possível que o último verso do poema tenha sido o primeiro a ser escrito por Vinícius. A vida é tecida como as teias de aranha: começam sempre do fim. Quando a vida começa do fim ela é sempre bela por ser colorida com as cores do crepúsculo.
Não, eu não acredito que a vida biológica deva ser preservada a qualquer preço.
"para todas as coisas há o momento certo. Existe o tempo de nascer e o tempo de morrer" (Eclesiastes 3, 1s).
A vida não é uma coisa biológica. A vida é uma entidade estética. Morta a possibilidade de sentir alegria diante do belo, morreu também a vida, tal como Deus no-la deu - ainda que a parafernália dos médicos continue a emitir seus bipes e a produzir ziguezagues no vídeo.
A vida é como aquela peça. É preciso terminar.
A morte é o último acorde que diz: está completo. Tudo o que se completa deseja morrer".

Rubem Alves

Esse texto, Acorde Final, é um texto que julgo definitivo. Conheci em 2001, na época do cursinho, através do professor de literatura. E nunca mais esqueci.

Fragonard

Fragonard é o nome de uma perfumaria em Grasse, ao sul da França. Tive a oportunidade de conhecer a cidade e a perfumaria, em 2008. O que mais seduz no pequeno vilarejo é a atmosfera bucólica e as plantações de lavanda. Tem flores lavandas até no canteiro do supermercado. Lavanda é a nossa "beijinho". Plantou, pegou.

A fábrica mantém um museu vivo de essências e uma sala de aula para que se aprenda a arte da perfumaria. As vidrarias lá expostas, do início do século XVII, lembram os objetos exibidos no Castelo de Heidelberg, em plenas composições alquímicas.

Fragonard também é o nome de um pintor. Jean Honoré Fragonard nasceu em Grasse, a cidade da perfumaria Fragonard, é autor de obras notórias. Algumas estão expostas no Louvre. O estilo é rococó e hedonista.

E, por fim, Fragonard é um estilo de arte. Sabe aquelas coleções antigas de aparelhos de chá da época de nossas bisavós, que continham uma cena romântica bucólica ao centro? Normalmente um casal que se estende a mão. É Fragonard. Cenas frívolas e galantes, cheias de encanto e romantismo, parecendo anunciar o Impressionismo de Renoir.

Contos de Dona Ivone

Dona Ivone é um ser a parte naquele salão de beleza. Cerca de 50 anos, manca, sorriso com dentes amarelos e outros faltando, um metro de altura, sem família, vivendo em uma pensão e muitos contos de paróquia. Dia sim está destilada em álcool, dia não também.

Sonha em se casar e em ter dentes brancos: "quando for na faculdade, vou mandar eles colocarem em mim dentes brancos. Quem sabe assim eu arrumo um namorado".

Na vida de Dona Ivone, o ator principal é o padre da Igreja São Judas. Conta ela que o padre é mister em levar as beatas mais atrevidas para trás do altar depois da missa. E ela não foi uma delas. Quando conta as malícias de sua mente, diz, assanhada: "bem que o padre poderia me levar! Aquele pedaço de mau caminho!! E ri, sem fim, sorriso maroto".

O causo mais engraçado ocorreu sábado passado. Dona Ivone contou que, certa vez, na praia, estava embaixo de um coqueiro, quando, de repente, sentiu gotas de sangue pingarem sobre seu corpo. Olhou para cima, nada via. Mais tarde, um nativo contou a ela que naquele coqueiro uma mulher se enforcara, devido a perda de um amor. Dona Ivone está convicta do sangue ao seu corpo, embora apenas ela tenha visto o vermelho. Talvez seja um sinal de que o amor dela esteja próximo. Domingo.